Видимо, людей действительно взял за душу образ человекозавра, потому что здесь их целая армия. Армия человекозавров против людей-кротов. Нет-нет-нет, на сей раз речь идёт не о мутации, а о бездомных, которые ушли жить под землю, в туннели под Нью-Йорком.

Поскольку мне эта затея не понравилась с самого начала, книга вызвала куда меньше восторга, чем две предыдущие. Я понимаю, что концовка первой книги и золотое правило сиквелов обязали авторов закончить начатое в более эпичных масштабах, но всё равно мне не терпелось дочитать побыстрее, чтобы перейти уже к куда более интересным вещам. К старым добрым серийным убийцам, например.

Единственное, что меня радовало всё с той же силой: персонажи по-прежнему классные и уже совсем родные. Одно из главных тому доказательств - героев можно различать исключительно по репликам, безо всяких пояснений со стороны автора. Пендергаст сдержанно высказывает свои соображения, не забывая время от времени приплести какие-нибудь малоизвестные факты из мира искусства и цитаты, Д'Агоста с 80%-ной вероятностью употребит слово "shit" в любой вариации и будет хамить начальству до победного, потому что он прямой как доска, Марго в основном говорит на языке антропологии, а Смитбэк ввинчивает издёвки, либо остроумные ответы, пытаясь при этом выудить побольше нужной ему информации из собеседника. Я знаю, знаю, что в этих типажах нет ничего нового, но кому какое дело?

Поскольку они такие милые, я приведу несколько цитат.

D'Agosta sighed and turned to Brambell. "You'd better send a copy of your report to the Chief. Edit it down, okay, so only the real important stuff is there. And put in a lot of pictures; try to make it readable. Like at fourth-grade level."
Brambell burst into delighted, high-pitched laughter. "Yes, indeed, Lieutenant," he cackled, his bald dome incandescent in the glow of the projector. "I will do my literary best."
Margo watched as Waxie shot both of them a dissaproving look, then started for the door himself. "I don't find this humour at the expense of the Chief very professional," he said. "I, for one, have more important things to do than joke around."
D'Agosta stared at him. "On second thought," he said slowly, "make it a third-grade level, so that Captain Waxie here can read it, too."

ВСЕХ ЛЮБЛЮ, НИЧЕГО НЕ ПОМОГАЕТ.D'Agosta stood up, exhaling a jet of smoke in the direction of the NO SMOKING sign.

Smithback turned away and took another sip of his drink. He was used to being needled by Harriman. Bryce Harriman, the Columbia J-School grad who thought he was God's gift to journalism.

Princes lived and died; dynsaties rose and fell; but Curley, Smithback knew, would remain in his ornate bronze pillbox, checking IDs forever.

Whoever had leaked this, he thought, was going to have his badrbecued butt served up on a rotisserie. At least, this time it wasn't his pain-in-the-ass friend Smithback.
Then he reached for the telephone and dialed the office of the Chief of Police. While on the subject of asses, he'd better take care of his own while he still had one.

Из авторского послесловия:
The authors feel that it is not asking too much of our wealthy country that the underground homeless be given the medical care, psychiatric help, shelter and respect that should be the basic rights of all human beings in a civilized society.