Ах, Лавкрафт. Чтение его рассказов продвигается довольно медленно, и я даже не знаю, что тому виной: то, что его словарный запас слишком велик для меня, или моё неумение воспринимать миниатюрные жанровые формы. Но точно проблема не в том, что мне не нравится. Лавкрафт будто закрывает мне глаза, а потом рассказывает свои сны - да, вот именно такое ощущение от его сочинений: я словно погружаюсь в то странное состояние, когда уже бодрствуешь, но при этом всё ещё мыслишь категориями и образами мира сновидений. Это для меня весьма непривычное ощущение при чтении книг.
Одно вот скверно: зачастую Лавкрафту словно гораздо интереснее сам путь, нежели пункт назначения. Он очень долго наслаждается именно описанием дороги, погружением в свои мысли, описанием того, что он видит, а затем словно приходит в себя - и по-быстрому лепит концовку, комкает её - и утрамбовывает в последнюю пару абзацев.
В остальном, это чтение любопытное, красивое и прохладное. И очень захотелось прочесть, наконец, Эдгара По.