Посмотрев на список прочитанного в этом году и список того, что ещё надо успеть прочесть до Нового года, чтобы вернуть книжки ведреду К., ужаснулась - там сплошной нон-фикшн с редкими вкраплениями попсовой классики! А я-то думаю, почему жизнь кажется унылее и строки пишутся корявее обычного. Срочно взялась за Сарамаго. Начало "Воспоминаний о монастыре" хотя и не в моей тематике, но очень бодрое, Сарамаго блещет своим остроумием налево и направо, причём его сбивчивое повествование можно уже разрезать на полдюжины самостоятельных кусочков - и получатся мини-шедевры. Интересно, он вообще способен был написать плохую книгу? Или хотя бы посредственную?
Но в общем и целом нет, на интеллектуальной диете из одного нон-фикшна сидеть нельзя, это удручает.