Начала читать "Изящное искусство смерти", и я вот что хочу сказать.
Престон, какого чёрта?! "Шедевр", "отменно написанный", серьёзно? Не то чтобы я считала тебя человеком высокого вкуса, но ё-моё. Исторические справки на полглавы вместо атмосферного описания - это твой идеал? Даже Пендергаст бы закатил глаза и сказал, что автор - зануда!
Я многое готова была терпеть. Объяснение учительским тоном каждого элемента обстановки. Рассказ с терминами и датами о быте викторианского Лондона. Сотрудничество с исторической личностью в расследовании убийства (словами не передать, как я ненавижу такой тип историй). Окей. Ладно. Автор очень любит кукурузу (подробности - на этой странице, см. Law of corn), но это хоть как-то оправдано тем, что это объясняет вроде как, почему простые смертные реагируют так, а не иначе. Можно было сделать это короче, но что я хочу от автора "Рэмбо".
И тут на сцену вышел дневник дочери де Квинси.
И я озверела.
Кто, ну кто вообще в здравом уме и твёрдой памяти пишет в личном дневнике вещи вроде "когда мы сюда приехали (это было четыре дня назад)" или рассуждения на тему "Я всегда очень уважала отца"?! Но окончательно меня доканал вот этот момент:
"-Энн, - пробормотал он.
Мою мать звали Маргарет, а я - Эмили".
Если бы я находилась дома, я бы заорала в подушку он космической тупости этой ремарки, но увы, меня она застала в метро.
ЭМИЛИ ПИШЕТ В СВОЁМ ДНЕВНИКЕ, ЧТО ЕЁ ЗОВУТ ЭМИЛИ.